Notre télévision est cruelle : elle n’aime que les morts. Il a fallu que le formidable Alifi Hafid nous quitte pour avoir droit à deux lignes débitées sur une voix monocorde, la même qui annone les catastrophes naturelles en Asie ou les élections en Mauritanie. Même pas cette voix enflammée, survoltée, qui accompagne généralement les activités royales. Quel triste sort. Je pense aux amis de Hafid, aux survivants de la grande époque, et notamment à deux d’entre eux : Ali Hassan et Saïd Fouad, authentiques mousquetaires qui mériteraient des statues à leur effigie pour services rendus à la jeunesse marocaine. Ali Hassan et ses émissions radiophoniques, qui trouvait toujours le moyen, qu’il neige ou qu’il fasse beau, que ça cause cinéma ou tables de cuisine, de diffuser l’un de ces longs morceaux de Jethro Tull où la flûte de Ian Anderson tourbillonne impunément dans l’oreille de ses jeunes auditeurs. Saïd Fouad et ses interminables “Pop sessions”, la seule émission sur laquelle on peut parfaitement s’endormir sur des airs de jazz rock, déroutés mais heureux, apaisés, dilatés comme au sortir d’un bon bain. Je pense aussi à un homme, monté là-haut, au sommet d’une montagne dans la région de Demnate, qui refuse d’en descendre depuis que sa fille a trouvé la mort, Ahmed Bouanani. Encore un gentleman, un Marocain de très grande classe. Cinéaste et avant tout poète, mais pas de ceux qui chantent les fleurs, les oiseaux et le soleil. Je pense à Abderrahmane Paca, l’ancien guenbriste de Nass El Ghiwane, qui n’a plus la force pour nous rappeler quel formidable musicien il était. La mort du grand Hafid me fait penser à tous ces gens, et bien d’autres encore, toutes ces femmes et hommes qui ont rendu notre adolescence moins creuse. Non, mes amis, ne mourez pas, restez parmi nous, s’il vous plaît, ne serait-ce que pour nous épargner deux nouvelles lignes débitées par un speaker de plus, démotivé et indifférent !